Azar

Tiró el dado tres veces y las tres salió impar. Había apostado la vida contra él mismo a impar. Tras el cinco, y dos veces el tres con anterioridad, se dio una oportunidad más. No pasa nada, se dijo. No es que no quisiera reconocer que había perdido y que debía hacer el pago de la apuesta. Era el pánico. El pánico a la oscuridad, a la nada, al después. Y sin embargo no soportaba la vida que vivía, ni la agonía en que se encontraba. Un año de mala vida para él y los suyos, con un final terrible a base de paliativos y sedantes. No lo quería. No podía admitir aquel terror, aquella angustia. Y no entendía cómo no apretó el gatillo tras el cinco, ni después con las otras dos tiradas. Miedo, pánico, horror vacui. Esta vez sí lo haría, se dijo con firmeza. No habría marcha atrás si salía impar. Cogió la pistola con la mano derecha, apoyó el cañón en la sien y colocó el dedo índice en el gatillo, con fuerza, notando un pequeño movimiento en el metal. Tomó el dado con la mano izquierda. Lo miró. Le sopló como le había enseñado su padre, de pequeño, para darse suerte. No oía nada. Posó la vista en el uno. Un punto negro sobre fondo blanco. Sólo eso. Sencillo. Casi bello. Como su vida. Era su día. El azar decidiría. Lanzó el dado hacia arriba. Siguió el curso de su movimiento con la vista, como a cámara lenta. Su ascenso y su descenso. Botó varias veces sobre la mesa. Giró la cabeza siguiendo aquello. El dado se paró. Quieto. Un golpe seco inundó el espacio. Sentado, su cuerpo se desplomó hacia un lado. El brazo izquierdo colgando inerte, sujetado por el brazo de la silla. El derecho entre sus piernas. La pistola en el suelo. El hilo de sangre que salía de la sien escurría hacia el ojo y la frente.

Dos puntos negros había en la cara blanca del dado, sobre la mesa.