Velos de sombras. Galopes.

¿Qué hay enfrente de dónde? Aquí no hay nada. Todo vuela en una carretera sin fin. Mi hermano y yo caminamos durante horas como mentiras sin cara por el blanco de la nieve derretida. Cuando perdí la dignidad el viento azotó mi rostro. Pude, pudimos, pero sólo era asfalto mojado cubierto de nieve deshecha. Y ahora oigo alrededor de mí como grita el mundo. La bestia pisa la hierba y no deja que nada germine. Sólo hay una cruz clavada. Refuté la tierra y miré al sol, pero al final descubrí que sólo brillaba sobre la nieve, en reflejos opacos. Miles de kilómetros caminando como un dormido ausente, sin oír palabras, sin ver imágenes. Sólo vi rostros reflejados en el hielo. Me quedé aterido.

Y ahora oigo el galope de un caballo que hunde sus cascos en una tierra que no germina. Infierno y paraíso en un mismo lapso, presentido, vivido y bebido. El tiempo de una guerra sin cuartel que no concluye. Flores en los cañones. Flores cautivas. Y en las manos aún queda el perfume de las que di un día, probablemente ya marchitas, sin pétalos; flores esclavas de aquel momento en que todo era y que ahora es nada. Y aun así me mezo en la melancólica esperanza, tal vez, de un día ser el guardián de los sueños, en un baile de coloreados pétalos, al que estamos invitados, fuera de esta mascarada sin savia que ocupa todo, que no termina.
No quiero más galopes que taladran el alma, ni guerras impías. Quiero dejar de ir a la deriva y vararme en desolados puertos, sin salida, sin vida. Sólo quiero descansar y ser, de una vez, por siempre, ser.