El misterio en la palabra

Algo nuevo, el principio, y algo viejo, el final. Algo oscuro, algo triste, algo terrible. Símbolos. Belleza... Hay un acertijo escondido en el conjunto de los dos escritos, en esas palabras, un misterio encerrado de difícil solución. Todo un reto a la imaginación.

(Y por favor, que no se me malinterprete, no hay ninguna intencionalidad en ellas ni van dirigidas a nadie. En el hipotético caso de que hablasen de alguien, que no, lo harían de mí, y tampoco.)

1. Alrededor de las sombras inertes, en el espacio donde habita la nada, emerge la pústula humana, negra, floreciente; los ojos velados, la mirada oscura, para no ver el dolor de la vida, su muerte. El aliento gélido solo escupe palabras vacías de espinas pobladas que hieren y amenazan, que se clavan y horadan buscando la vida para atesorarla, para arrasarla. Todo es vacío, todo es terror, todo es nada.

Haiku 8

En el ocaso,

como una virgen triste.

Llanto de pasos.

2. Sentía el rumor inmundo de los cuervos al anidar por la noche en el centenario nogal que había en el segundo patio como un martilleo constante que le taladraba los oídos. Castigado en la oscura cuadra, anegado en lágrimas por el terror que se escondía tras la puerta interior, donde su padre le había dicho que, más allá, habitaban los demonios. Cuatro años, y ya el sufrimiento atroz de estar donde estaba, pero sobre todo, el sufrimiento por el daño inflingido a sus padres, por la carga que habían de soportar por su presencia, y que ni tan siquiera los violentos correazos, con que hasta aquella cárcel demoníaca le había llevado su progenitor, podían mitigar.

¡Dios, cuánto dolor por cuanta infamia! Jamás podría ser perdonado. Jamás podría ser amado, jamás podría ser salvo. Jamás podría alcanzar la felicidad, ni en este mundo ni el venidero. Jamás. Y las lágrimas le corrían por las infantiles mejillas como un río sin fin y sin destino. Y no había nadie. Nunca había nadie. Sólo la noche, que le acogía en sus dulces brazos, como una muerte amable.