Dubuffet. ParísUn pífano suena a hueco en un espacio desconocido, lleno de ausencias, vacío. El color ha desaparecido. Una flor de loto hiede a muerto.
Esos espacios son interludios entre lo sabido y lo presentido; pero no conducen a nada, a ningún sitio, sólo a uno mismo. Espacios vacíos, sin ruido. Vacíos. Ausentes. Sin sentido.
Y aun así oigo un zumbido, lento, frío, que perfora impenitente mi oído y me hiere en lo más íntimo.
Tal vez sea que no soy y que ni tan siquiera he sido. Tal vez sea sólo un presentido encerrado en espacios vacíos.
Esos espacios son interludios entre lo sabido y lo presentido; pero no conducen a nada, a ningún sitio, sólo a uno mismo. Espacios vacíos, sin ruido. Vacíos. Ausentes. Sin sentido.
Y aun así oigo un zumbido, lento, frío, que perfora impenitente mi oído y me hiere en lo más íntimo.
Tal vez sea que no soy y que ni tan siquiera he sido. Tal vez sea sólo un presentido encerrado en espacios vacíos.
2 comentarios:
Un espacio vacío llenito de ti... me gusta!!
Un beso :)
Me alegro de ello. Siempre es un placer que tú entres en él.
Otro para ti.
Diego
Publicar un comentario