9/12/07

Me cansa pensarme

Para quien, aunque en sueños, como Dite ha raptado a Proserpina, ¿qué puede ser sino sueño el amor, ahora, de cualquier mujer del mundo?
He amado como Shelley... antes que el tiempo existiese: todo el amor temporal no ha tenido para mí otro sabor que el de recordar el que perdí...
Aciaga noche...
El sosiego evidente de todo me llena de rabia, de algo que es el amargor en el sabor de la aspiración. Me duele el alma... Una mancha lenta de humo se eleva y se dispersa... Un tedio inquieto me hace no pensar ya en ti...
¡Tan supérfluo todo, nosotros y el mundo y el misterio de ambos!
La eximo de comparecer en mi idea de sí. Su vida... Esto no es mi amor es sólo su vida. La amo como al poniente o al claro de luna, con el deseo de que el momento permanezca, pero sin que sea mía en él más que en la sensación de tenerlo.

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