¿A dónde voy?

Yo creo Arte, pero ¿qué más da? ¿A quién se lo doy si todo no es sino sólo respirar? El alcohol ayuda. Miro y bebo. Mejor beber que hacer. Dadme una pluma y algo podré crear. Absenta hermanos. Océanos de tiempo para encontrar y todo es fracaso. Vacío los ojos y dejaré de mirar. Jugaré a la ruleta rusa, a ver qué pasa. Is there anybody out there? No pienso hacer nada ya. Lo hecho, hecho está.
Has become confortabily numb. No hay crimen pero si castigo. Dostoievsky no tenía razón. Aquí estoy, pero no. Todo era de otra forma. Y sea lo que Dios quiera, porque sólo eso será. Y yo, no puedo ya buscar. Bajo el volcán. Viejo Lowry, qué razón tenías, sólo mescal.
Luces de neón. Pisadas sobre el agua. Salpicaduras. Me voy de ti ya. Imágenes. Imágenes destrozadas. Sólo me queda la pluma. There is no pain you are reciding. Ruido, ruido, ruido. Sólo quiero recuperar mi identidad. La mía. Sólo eso. No aguanto más. Mátame. Mátame porque me estoy matando. Alma, ¿estoy realmente muriendo? ¿Es esto una pérdida de tiempo solamente?
¿Qué deberíamos usar para llenar los espacios vacíos donde deberíamos conversar? ¿Cómo debería llenar los lugares finales? Sobre el arco iris yo estoy loco. Camino solo. Todo solo. Los que realmente te aman, si es que te aman, están fuera de donde yo estoy. No es fácil golpear tu corazón contra el muro de algún necio demente.
¡Vaya noche! Voy a beber mescal e intentar dormir. Mejor así, porque fuera, todo, absolutamente todo, sólo es repirar.